Ce qui Passe Au-dessus du Monde
Épisode 1 — Sous la ligne des vents
Le treuil vibra sous ses doigts.
Ilyan serra la poignée métallique et jeta un
regard vers le rebord du plateau. Au-delà, l’Aérore s’étendait comme une
demi-lune de pierre suspendue dans le ciel, large de plusieurs kilomètres,
hérissée de falaises abruptes et de plateaux cultivés. Des quartiers de maisons
claires s’accrochaient aux hauteurs, reliés par des passerelles étroites. Des
champs en terrasses dessinaient des lignes vert pâle entre les roches sombres.
Plus loin, des bosquets d’arbres tordus ondulaient sous le vent constant. Vers
l’ouest, la ligne des anciennes carrières apparaissait comme une cicatrice
blanche, profonde, rappel muet que même la pierre suspendue pouvait être
entaillée.
L’Aérore n’était pas une simple île volante.
C’était un monde. Un monde fragmenté, arraché, mais vivant.
Sous elle, le vide.
Puis En Bas.
Ilyan inspira profondément. Il avait quinze ans,
mais la concentration qui plissait son front le vieillissait d’un instant. Ses
cheveux bruns, trop longs pour rester sages, lui tombaient devant les yeux. Il
les repoussa d’un geste impatient. Il était mince, encore trop anguleux pour un
adulte, mais déjà marqué par les ateliers où il passait ses journées à démonter
et remonter des pièces de récupération.
Ses vêtements n’avaient rien d’officiel :
pantalon renforcé aux genoux, veste courte usée aux coudes, harnais bricolé à
partir d’anciennes sangles d’arrimage. À sa ceinture pendaient des outils qu’il
avait modifiés lui-même.
— Tu es sûr que ton système tient encore ?
demanda Lyrwen.
Elle était accroupie près du point d’ancrage
principal, à quelques mètres derrière lui. Elle avait le même âge que lui —
quinze ans aussi — mais son regard était plus stable, plus réfléchi. Ses
cheveux sombres, tressés serrés pour ne pas gêner ses mouvements, encadraient
un visage aux traits fins, attentifs. Elle portait une veste technique plus
ajustée que la sienne, trouvée dans les ateliers centraux, et des gants légers
pour manipuler les câbles sans se brûler.
Elle n’était pas venue pour l’aventure. Elle
était venue pour surveiller.
— Il tiendra, répondit Ilyan.
L’engin n’était pas qu’une simple plateforme.
Ilyan avait récupéré une ancienne nacelle de maintenance utilisée autrefois
pour inspecter les falaises inférieures. Il l’avait allégée, renforcée par des
tubes en alliage récupérés, doublée d’un plancher composite. Deux câbles
principaux reliaient la nacelle au treuil fixé dans la roche. Un troisième,
plus fin, servait de sécurité. Il avait ajouté un régulateur manuel pour
contrôler la vitesse de descente et un système de blocage d’urgence. Le tout
grinçait, vibrait parfois… mais fonctionnait.
Rien d’agréé. Tout d’ingénieux.
Il fit signe à Lyrwen.
La nacelle bascula lentement dans le vide.
Le vent les prit immédiatement. À mesure qu’ils
descendaient, l’air changeait. Plus dense. Plus lourd. Il collait aux poumons.
Sous eux, le désert rougeâtre s’étendait à perte de vue, parcouru de lignes
sombres semblables à des fractures géantes. À cette distance, la surface
semblait figée. Mais Ilyan savait qu’elle ne l’était pas.
La descente dura une minute entière. L’Aérore
au-dessus d’eux paraissait déjà plus petite, mais toujours immense. Une masse
suspendue, plate par endroits, abrupte ailleurs. Des cascades fines tombaient
dans le vide, se dispersant en brume avant d’atteindre En Bas. Des ponts
minuscules reliaient les quartiers. On distinguait même les silhouettes des
tours d’observation à la périphérie.
— Encore cinq mètres, lança Ilyan.
Lyrwen ne répondit pas. Elle surveillait la
tension des câbles, ses mains fines posées sur le levier de frein.
La nacelle frôla enfin le sol.
Ilyan sauta.
La cendre rouge s’écrasa sous ses bottes. Elle
n’était ni sable ni roche. Plutôt une matière compacte, fragile en surface,
mais plus dure en profondeur. Une odeur métallique monta aussitôt.
Il leva les yeux vers l’Aérore.
De là, elle paraissait presque irréelle. Un
fragment massif, aux arêtes irrégulières, dont certaines falaises semblaient
plus minces qu’elles ne l’auraient dû. Ilyan connaissait les chiffres. Il
savait qu’elle perdait de la masse. Lentement. Presque imperceptiblement.
Mais il le savait.
— Deux minutes, dit-il.
Lyrwen resta dans la nacelle.
Ilyan sortit son capteur. Petit écran
rectangulaire, surface griffée, mais calibrage précis. Il l’avait modifié à
partir d’un ancien module de mesure des variations de masse. Vaëner lui avait
montré comment faire.
Les lignes apparurent sur l’écran.
Irrégulières. Ondulantes.
Il marcha vers l’une des cicatrices sombres. À
mesure qu’il s’en approchait, le capteur vibra légèrement.
Un pic. Bref.
Il s’agenouilla.
La surface était tiède. Pas chaude. Tiède. Comme
si quelque chose circulait en profondeur.
Le capteur vibra de nouveau. Plus fort.
Les lignes se déplacèrent.
Pas en intensité.
En position.
Ilyan se figea.
Le sol émit une variation plus nette cette fois.
Pas une secousse. Un glissement interne. Comme si le désert s’ajustait à une
force invisible.
Le vent s’arrêta. Brutalement.
Lyrwen le sentit aussi.
— Ilyan…
Il leva les yeux vers l’Aérore.
Elle semblait stable.
Et pourtant, une sensation étrange le traversa.
Comme si son propre poids avait changé d’un souffle.
Le capteur afficha un pic anormal. Plus haut que
les précédents.
Puis l’écran grésilla.
Le sol vibra plus fortement.
Les lignes sombres, à quelques mètres de lui, se
dilatèrent comme des fissures qui respirent. La cendre se souleva légèrement,
aspirée vers le centre invisible de quelque chose.
Pas large. Pas spectaculaire. Mais concentré.
Et au cœur de ce tourbillon, Ilyan crut voir la
surface se creuser d’une fraction imperceptible, comme si la matière
s’affaissait vers un point plus dense.
Puis tout s’arrêta.
Silence.
Même le vent hésita avant de reprendre.
— On remonte, dit Lyrwen d’une voix plus ferme.
Le câble se tendit.
La nacelle trembla.
Ilyan recula lentement, sans quitter le sol des
yeux. Il avait la sensation que quelque chose, sous ses pieds, venait de
passer.
Pas une créature.
Pas un mécanisme.
Un déplacement.
Un flux.
Il sauta dans la nacelle.
Lyrwen enclencha la remontée.
À mesure qu’ils s’élevaient, le désert paraissait
redevenir inoffensif. Mais Ilyan consultait son capteur sans relâche. Les
lignes continuaient de bouger. Lentement. Vers l’est.
Vers une autre région.
Quand ils retrouvèrent le rebord de l’Aérore,
l’air plus léger les enveloppa. Les cultures ondulaient comme si rien n’avait
tremblé en dessous. Des voix montaient des quartiers inférieurs. Une vie
normale.
Ilyan posa le pied sur la pierre.
Il consulta une dernière fois l’écran.
Les lignes s’étaient stabilisées.
Mais leur position n’était plus la même qu’au
début.
Il leva les yeux vers l’horizon d’En Bas.
L’Aérore dérivait.
Très lentement.
Pas au hasard.
Et pour la première fois depuis longtemps, il eut
la certitude glaçante que le désert ne faisait pas que réagir.
Il attirait.
Quelque chose, en profondeur, venait de se
déplacer.
Et l’Aérore, immense, fragmentée, fragile…
semblait l’avoir senti.
Ilyan pensa à Vaëner. À ses cartes. À ses tracés.
À cette phrase qu’il répétait toujours :
« On ne tombe pas. On suit quelque chose. »
Il referma son capteur.
Si son frère avait raison…
alors ce qu’ils venaient de voir n’était qu’un
passage.
Et le phénomène venait de changer de route.
- Texte et images de ChatGPT, en collaboration avec Morbius, sur un sujet de Morbius -
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