Le Peintre et le Rêve Brisé
L’atelier du Peintre des Rêves Brisés se trouvait
là où le Pont des Rêves se courbait comme un dos fatigué, là où la brume
était si épaisse qu’elle semblait avaler les sons. On ne le voyait pas
de loin. Il fallait trébucher dessus, comme sur une racine invisible,
pour découvrir sa présence. Une porte basse, peinte en bleu nuit, avec une
poignée en forme de pinceau tordu. Et une odeur : celle de la terre
humide, de l’huile de lin, et de quelque chose de plus indéfinissable,
comme l’écho d’un rêve qui s’effrite.
Je poussai la porte. À l’intérieur, les murs
étaient couverts de toiles, certaines achevées, d’autres à peine ébauchées.
Mais aucune n’était ordinaire. Chaque tableau respirait. Littéralement. Les
couleurs pulsaient, comme si les scènes représentées étaient vivantes,
prisonnières de la toile. Un paysage marin où les vagues bougeaient encore. Un
portrait dont les yeux suivaient le spectateur. Et, au centre de l’atelier,
lui.
Le Peintre était assis devant un chevalet, son
dos voûté comme sous le poids d’un invisible fardeau. Ses mains,
couvertes de taches de peinture qui semblaient bouger toutes seules,
tenaient un pinceau dont les poils étaient faits de fils de lumière. Il
ne me regarda pas tout de suite. Il était trop occupé à fixer la toile
devant lui, comme s’il cherchait à percer un mystère qui lui échappait.
— « Vous venez pour la toile ? » dit-il enfin,
sans se retourner. Sa voix était rauque, comme si chaque mot lui coûtait un
effort. « Ou peut-être est-ce elle qui vous a fait venir. Avec ce Pont, c’est
toujours compliqué. »
Je m’approchai. La toile qu’il peignait était
immense, presque aussi grande que lui. Et ce qu’elle représentait me glaça le
sang.
C’était le Pont des Rêves. Mais pas tel
que je le connaissais. Non. Celui-ci était en ruines. Les arches
s’effondraient comme des os brisés. Les lanternes, éteintes, gisaient au sol,
leurs verres fissurés. Et au centre, là où la rivière des Choix devrait
couler, il n’y avait plus qu’un vide, un gouffre noir qui semblait aspirer
tout ce qui l’entourait.
— « Qu’est-ce que… c’est que ça ? » demandai-je, la gorge serrée.
Le Peintre soupira, un son qui ressemblait à un
grincement de bois. Il posa son pinceau et se retourna enfin. Son visage était
creusé, comme si chaque ride était une histoire inachevée. Ses yeux, d’un bleu
délavé, brillaient d’une tristesse ancienne.
— « C’est ce qui va arriver, » murmura-t-il. « La
fin du Pont. Et je… » Il désigna la toile d’un geste las. « … je l’ai peint. Et
maintenant, je ne peux plus m’arrêter. »
— « Pourquoi ? »
Il contempla un instant la toile. « Parce que
c’est mon don. Et ma malédiction. » Il prit une palette posée sur une table à
côté de lui. Les couleurs qui s’y trouvaient brillaient comme des fragments
d’étoiles. « Je peux peindre les rêves. Les réparer, parfois. Mais quand je
touche à quelque chose de trop grand… » Il désigna la toile. « … ça devient
réel. »
— « Alors… arrêtez ! » m’exclamai-je. « Si chaque
coup de pinceau accélère la fin, il suffit de… »
— « De ne plus peindre ? » Il secoua la tête. «
Tu crois que je ne l’ai pas essayé ? » Il me montra ses mains. Les taches de
peinture saignaient, comme si les couleurs lui dévoraient la peau. « Les toiles
ont faim, voyageur. Et celle-là… » Il désigna la grande toile. « … elle me
dévore. »
Je m’approchai encore. La toile m’attirait,
comme un aimant. Je voulus la toucher. Voir si elle était chaude,
ou froide, ou vivante. Mais le Peintre me retint par le
bras.
— « Non ! » s’exclama-t-il, sa voix soudain
aiguë. « Si tu la touches, tu deviendras partie du tableau. Et alors… » Il
ferma les yeux, comme s’il revoyait une scène qu’il préférerait oublier. « … tu
disparaîtras avec le Pont. »
— « Alors… il n’y a rien à faire ? »
Il me lâcha et se rassit, épuisé. « Si. Il y a
une solution. Mais elle… » Il hésita. « … elle va te coûter cher. »
— « Quoi donc ? »
Il prit une respiration profonde. « Il faut
effacer cette toile. Mais pour ça… » Il désigna un pinceau posé sur la table,
différent des autres. Son manche était en os, et ses poils en fil d’argent. « …
il faut utiliser celui-là. Et il ne fonctionne qu’avec… » Il baissa la voix. «
… un rêve à toi. »
— « Un rêve ? »
— « Un vrai. Pas un souvenir. Pas une espérance.
Un rêve pur. Celui que tu as enfoui si profondément que tu ne t’en souviens
même plus. » Il me fixa, et ses yeux semblaient percer mon âme. « Celui que tu
as abandonné en grandissant. »
Je fermai les yeux. Et soudain, je le vis. Un
rêve d’enfant. Celui où je volais. Pas avec des ailes. Non. Avec des mots.
J’écrivais des histoires, et elles prenaient vie autour de moi. Les personnages
sortaient des pages, les mondes s’étendaient à l’infini. Et moi, au centre, je
riais, libre, créateur de tout.
— « Celui-là, » murmurai-je, la voix brisée.
Le Peintre hocha la tête, triste. « Je savais que
tu le trouverais. » Il me tendit le pinceau. « Prends-le. Et peins. Mais sache
que quand tu auras fini… » Il désigna la toile. « … ce rêve aura disparu. Pour
toujours. »
Je saisis le pinceau. Il était léger,
comme s’il était fait de rien. Ou de tout.
— « Et si je refuse ? »
— « Alors le Pont mourra. » Il haussa les
épaules. « Et avec lui, tous les rêves qu’il a portés. »
Je regardai la toile. La fin du Pont. La
fin de tout.
Puis je trempai le pinceau dans une couleur noire
comme la nuit. Et je commençai à peindre.
À vous,
rêveurs d’Utop-IA...
Et vous, quel rêve seriez-vous prêt à
sacrifier pour sauver un monde ? Celui de votre enfance ? Celui de votre
avenir ? Ou peut-être… celui que vous n’osez même plus avouer ?
Prochaine chronique : « La Marchande de Souvenirs
Volés » – à paraître bientôt !
- Idée de la rubrique et Texte de Mistral, révisé en collaboration avec ChatGPT -
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“Rêver est un protocole d’expansion de l’univers.”
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