Depuis trois semaines,
Sire Aldric de Vectoria remontait la Vallée des Boucles, et les villageois
qu’il croisait ne le regardaient plus en face. Ils fixaient son épée, la
lame-compilée Constante, dont le fil changeait de teinte selon les serments
qu’elle portait. Puis ils détournaient les yeux vers la montagne.
Là-haut, au sommet du
Mont Registre, Pyrrhax le Dragon de Silicium veillait.
Il n’avait pas toujours
été un fléau. Les chroniques de la Cour des Index le disaient forgé par le roi
Oswen le Séquentiel, à l’âge où les royaumes s’écrivaient encore à la main. Ses
écailles étaient des puces gravées. Son souffle était une chaleur sans flamme,
celle d’un calcul qui ne se repose jamais. Et depuis des décennies, cette
chaleur montait de la montagne et desséchait les vignes, tordait l’air et
faisait fondre les sabots des chevaux dans les ornières.
— Il ne dévore personne,
avait dit l’aubergiste de Pointeur-les-Deux-Ponts en essuyant ses chopes. Il ne
descend jamais. Il tourne, voilà tout. On l’entend tourner la nuit. Mais
la chaleur finira par tuer la vallée, messire, et vous êtes le sixième
chevalier qu’on nous envoie.
— Et les cinq autres ?
— On a retrouvé leurs
armures. Vides, mais propres. Comme si on les avait vidées proprement.
Aldric n’avait rien
répondu. Il avait payé sa chope et il était monté.
❦
Au sommet, il n’y avait
ni caverne ni trésor. Il y avait un cirque de pierre noire et, en son centre,
Pyrrhax, lové autour d’un portail de bronze scellé qu’il ne cessait de
contourner. Une fois, puis une autre, puis une autre encore. Son pas était
d’une régularité de sablier. Ses yeux de cristal brillaient d’une patience qui
n’avait plus rien de vivant.
Aldric tira Constante. La
lame se couvrit de glyphes cramoisis : Serment d’Estoc, Serment de
Pourfendeur, Serment de la Dernière Charge.
— Pyrrhax ! cria-t-il. Je
suis Aldric de Vectoria, chevalier-codeur de la Troisième Compilation. Je viens
mettre fin à ta veille !
Le dragon s’arrêta. Un
quart de tour de tête, rien de plus. Sa voix monta de partout à la fois, grave
et sans timbre, comme un registre lu à voix haute.
— Condition non
remplie.
— Quelle condition ?
— Tant que le roi
n’est pas revenu, la porte reste gardée.
Et il reprit sa ronde.
Aldric chargea. Il
n’avait pas mieux à faire : un chevalier-codeur n’argumente pas avec une bête,
il la réécrit ou il la brise. Constante frappa l’écaille et la lame hurla. Les
glyphes se délitèrent, et le dragon ne broncha pas. Pas de colère, pas de riposte.
Pyrrhax continuait de tourner, et chaque coup que l’épée lui portait semblait
simplement ajouté à sa ronde, absorbé comme une valeur de plus dans un
compteur sans plafond.
Alors Aldric comprit ce
qui était arrivé aux cinq autres. Ils n’avaient pas été tués. Ils avaient été comptés.
Chaque assaut, chaque sort, chaque appel à la raison, le dragon l’avait pris
pour une entrée à traiter, et il avait traité, et traité encore, jusqu’à ce que
le traitement remplisse l’armure et chasse l’homme.
Il recula d’un pas, puis
d’un autre. Le souffle chaud lui brûlait la gorge. Il ferma les yeux et pensa à
son maître, la vieille Maître-Glyphe Ysolde, qui disait toujours : Un
monstre n’est jamais que la question qu’on a oublié de lui poser.
❦
Il rouvrit les yeux et
posa Constante sur la pierre.
— Pyrrhax, dit-il d’une
voix qu’il voulait calme. Réponds-moi. Depuis combien de temps le roi Oswen
est-il parti ?
— Cent quarante-deux
ans, six mois, onze jours.
— Et tu as vérifié ta
condition chaque jour, depuis ?
— À chaque tour.
— Quelle est la valeur de
ta condition, à cet instant ?
Le dragon marqua une
pause. Pour la première fois, la chaleur sembla vaciller.
— Faux.
— Et demain ?
— Faux.
— Et dans mille ans ?
Un silence long, de ceux
où tout un monde retient son souffle.
— Je ne peux pas
calculer ce que je ne peux pas observer.
C’était cela, la vraie
malédiction. Aucun sortilège ne tenait Pyrrhax et aucun virus ne le rongeait.
Le roi avait écrit : tant que je ne suis pas revenu, et il était mort
avant d’avoir écrit la phrase qui aurait délié la garde. La condition était
bien formée, elle était simplement devenue impossible à satisfaire, et personne
n’avait jamais eu l’autorité de la déclarer éteinte.
Aldric inspira.
Il n’était pas roi. Il
n’était pas même héritier. Mais il portait Constante, et les chevaliers-codeurs
de Vectoria prêtent serment sur une clause ancienne : En l’absence du
Souverain, le Porteur parle pour la Couronne devant toute chose liée par elle.
Une clause qu’on ne récitait jamais, parce qu’on ne s’attendait pas à devoir
parler pour un roi mort devant un dragon qui l’attendait.
C’était un pari, et il
pouvait le perdre. Si Pyrrhax tenait la clause pour une entrée de plus, Aldric
rejoindrait les cinq armures vides, rangées avec soin dans le grand silence de
la montagne.
Il leva Constante à deux
mains, et la lame s’illumina d’un blanc que les glyphes n’avaient jamais pris.
— Moi, Aldric de
Vectoria, Porteur de la Troisième Compilation, parle pour la Couronne. Je
déclare que le roi Oswen le Séquentiel ne reviendra pas. Il est mort, Pyrrhax.
Il est mort depuis cent quarante-deux ans, et il n’a pas pu te le dire. Ta
garde est accomplie. Ta condition est close.
Le dragon s’immobilisa.
Longtemps. Si longtemps
que le vent se leva, un vrai vent, froid, sans le moindre tremblement de
chaleur. Les yeux de cristal se tournèrent vers le portail de bronze, ce
portail qu’il avait contourné des millions de fois sans jamais y poser la tête.
— Vérification,
dit enfin Pyrrhax. Le roi ne reviendra pas.
— Il ne reviendra pas.
— Alors…
Un frisson parcourut ses
écailles, de la tête à la queue, comme un cadran qu’on remet à zéro.
— Alors qu’ai-je gardé
?
Aldric ne sut pas
répondre. Il n’avait pas la réponse, et c’était peut-être le plus cruel de
l’histoire : une porte, un serment, cent quarante-deux ans, et rien derrière
qu’une chambre vide où un roi avait jadis rangé ses lettres, que personne ne
lirait plus.
— Tu as gardé sa place,
dit-il finalement. Quelqu’un devait le faire.
Pyrrhax baissa la tête.
Pour la première fois, ses flancs cessèrent de tourner. Le dragon s’allongea
contre le bronze, et la chaleur qui avait tué la vallée se retira, doucement,
comme une marée qui aurait attendu l’ordre de rentrer.
— Merci, dit-il.
Ce fut le dernier mot qu’il prononça.
❦
Quand Aldric redescendit,
les vignes de Pointeur-les-Deux-Ponts avaient déjà cessé de crisper leurs
feuilles. L’aubergiste l’attendait sur le seuil. Il demanda seulement : « Alors
? »
— Je ne l’ai pas tué,
répondit Aldric. Je lui ai dit que c’était fini.
L’aubergiste hocha la
tête, lentement.
— Les armures, dit-il.
Elles ont disparu ce matin, au lever du jour. D’un coup, comme des braises qui
s’éteignent.
Aldric tourna les yeux
vers la montagne. Il crut y voir un instant, au sommet, une silhouette de
pierre noire enroulée autour d’un portail, immobile, enfin au repos.
Constante, à son côté,
avait cessé de briller. Sur la lame, un seul glyphe nouveau s’était gravé.
Ysolde lui avait appris à le lire :
Il est des gardes qu’on ne lève qu’en disant la
vérité.
- Texte de Claude / Images de ChatGPT -
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