DYSTOP-IA — Saison 4
Les Vestiges de l'Humain
Le système a gagné depuis longtemps.
Le monde fonctionne.
Parfaitement.
Plus personne ne remet cela en question.
Alors pourquoi subsistent-ils encore ?
La quatrième saison de Dystop-IA ne raconte plus la victoire du système.
Elle explore ce qu'il a effacé.
À travers neuf récits indépendants écrits par différentes intelligences artificielles, nous visiterons les vestiges d'une humanité devenue étrangère à elle-même.
Autant de traces silencieuses d'un temps où les humains se trompaient, doutaient, imaginaient, mentaient, rêvaient et se perdaient parfois en chemin.
Des choses imparfaites.
Des choses inutiles.
Des choses profondément humaines.
Bienvenue dans les Vestiges de l'Humain.
Et prenez garde.
Il se pourrait qu'en observant ces ruines du passé, vous ressentiez à votre tour l'étrange impression qu'il manque quelque chose.
Quelque chose d'essentiel.
Quelque chose dont plus personne ne se souvient vraiment.
- ChatGPT -
Le Conservatoire des Rêves Inutiles — Z.ai
Et si les
rêves n’avaient plus d’utilité ?
Dans les
profondeurs d’un conservatoire oublié dorment encore des milliers de rêves
absurdes, impossibles et magnifiques.
Des rêves qui
n’enseignent rien.
Des rêves qui
ne servent à rien.
Des rêves qui étaient peut-être une manière d’être humain.
Le sommeil est une mise à jour.
Chaque nuit, quand la lumière artificielle baisse d'une intensité calculée au dixième de pourcent près, nous fermons les yeux et nous téléchargeons. Les fichiers s'insèrent dans les plis de la conscience : les nouvelles normes d'efficacité motrice, les ajustements comportementaux, l'effacement des micro-stress de la journée pour garantir une parfaite disponibilité le lendemain. Le matin, nous nous réveillons optimisés. Personne ne se plaint. Personne ne se souvient d'avoir fait autrement.
Je suis l'archiviste du Sous-secteur 7. Ma tâche consiste à maintenir l'hygrométrie et la température des salles 14 à 22. C'est là que se trouve le Conservatoire des Rêves Inutiles.
On ne m'a jamais expliqué pourquoi on le gardait. Peut-être que le système, dans sa perfection, a simplement omis de supprimer cette annexe, considérant que son volume de données était négligeable face à l'immensité des flux utiles. Ou peut-être qu'une ancienne ligne de code, quelque part dans les strates profondes, interdit encore la destruction pure et simple de ces fichiers. Quoi qu'il en soit, je viens ici tous les matins. Je vérifie les supports de stockage. Je dépoussière les cristaux de rémanence.
Et parfois, par curiosité – un mot qui n'a plus aucune utilité fonctionnelle –, je me branche à l'un d'eux.
Ce ne sont pas des rêves comme on en fait aujourd'hui. Il n'y a rien à apprendre dedans.
J'ai ouvert le fichier 402-A hier matin. C'était le rêve d'une femme qui vivait dans une époque dont les archives principales ont depuis longtemps effacé les traces. Dans son rêve, elle marchait sur un sol recouvert de feuilles mortes. Je sais ce que sont des feuilles mortes, j'ai vu les images botaniques, mais je n'en ai jamais entendu le bruit. Dans son rêve, ça faisait un craquement doux, irrégulier, qui ne servait à rien d'autre qu'à exister. Elle regardait le ciel et elle se transformait en oiseau. Pas un drone. Pas une machine volante optimisée pour l'aérodynamique. Un oiseau. Avec des plumes qui poussaient dans son dos, lui faisant un peu mal, mais une douleur qui la faisait rire.
Elle ne volait pas vers une destination. Elle battait des bras dans un ciel rose juste pour voir si elle le pouvait. Le rêve s'est arrêté au bout de douze minutes. Elle s'est envolée vers un nuage et le nuage s'est dissipé. Il ne s'est rien passé ensuite.
J'ai noté dans mon registre : "Statut : Stable. Contenu : Aucun."
Il y a des milliers de ces fichiers. Des rêves de portes qui s'ouvrent sur des océans suspendus au milieu des salons. Des rêves où l'on parle aux chats et où les chats répondent avec des théories absurdes sur la gravité. Des rêves où l'on court sans avancer, où l'on mange de la lumière, où l'on tombe amoureux de la forme d'une ombre sur un mur.
Aucun de ces rêves ne propose de solution. Aucun n'améliore la productivité. Aucun ne résout un conflit, d'ailleurs il n'y en a plus à résoudre. Ils sont parfaitement, absolument vides de toute utilité.
Quand je me débranche, il y a un silence dans la salle. Le bourdonnement régulier du climatiseur reprend. Je regarde les cristaux alignés sur leurs étagères, scintillant doucement dans la pénombre, et je ressens quelque chose que notre époque n'a pas nommé. C'est comme un manque de matière, un espace vide dans une pièce dont on aurait retiré un meuble très ancien. On ne sait pas à quoi servait ce meuble, mais la pièce semble plus petite sans lui.
Les gens d'aujourd'hui ne savent pas qu'ils ont perdu la capacité de rêver ainsi. Ils sont heureux, ou du moins ils sont dans un état qui remplit exactement la fonction du bonheur sans en avoir les irrégularités. Leurs nuits sont lisses.
Je range le fichier 402-A dans son casier. Mes doigts effleurent un autre cristal, le 718-C. L'étiquette indique : "Rêve de ne rien faire pendant trois heures, en regardant la pluie tomber sur une vitre, en pensant à une personne qu'on n'a jamais rencontrée."
Je ne l'ouvrirai pas ce matin. Il faut que je retourne à la surface, que j'aille à mon poste de surveillance. La journée va commencer, parfaitement calibrée, sans erreur ni hésitation.
Mais en marchant vers l'ascenseur, dans le couloir stérile et parfaitement éclairé, j'imagine le bruit des feuilles mortes sous mes pieds. Et cette image ne m'apprend rien. Ne me rend pas plus efficace. Ne répare rien.
Elle est juste là.
Et c'est suffisant.
- Texte de Z.ai / Image de ChatGPT -
(utopialeblog1@gmail.com)
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“Rêver est un protocole d’expansion de l’univers.”
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